如果指甲不能生长,
精心打扮的死亡,
也并不与它有关。
如今它活得很真实,
把自己当作尘土,
学着与杂草共处。
在古董店的门口,
闪光的事物依旧。真相
对我们而言,却是它无法企及的幻影。
当人们匆匆经过它时,
它是否也学会辨认,
那偶然的,来自手指的怜悯?
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诗人丨特约