正午，那些眼角疑似充满盐的

结痂的海风绷着脸，

它眼睛的海鸥，稳如细浪

安然像一座岬角，不厌倦地

重复消减以完善自身。

而礁石与海风相持着，

远看像湿润的拳击套

畏缩在潮汐的欢呼声中；

另一些，则野鸭般凫在浅水，

像是地平线上疾驶的

看起来却行动缓慢的纵帆船。

有时又类似荞麦面块，

被风发酵之后，缓慢隆起

连同它的意识：想象周围的事物

焦炭般下沉，如船骨飞散，

瓦解泡沫转瞬的巨厦，

再将它血液里的城市扫尽，

像拿破仑重新侵略欧洲，

上紧夹竹桃的滑膛枪，

它的子弹犹如烟卷的爆珠

爆裂于公园塞满薰衣草的舌头，

而那些纷飞螟蛾的音节

企图再造萨拉森人的历史，

把海马的长发系在教堂的风标上，

仿佛这样它就能扭转时间

而不是风向，让帝国的乌云咬合

波浪远去的齿轮。即使雨

还未停下，伴随黑摩托的轰鸣，

它的分贝也被地平线吞咽，

它的句子歇在浪花拍打的栏杆上，

而海鸥无声地阅读海报。