往事摇曳。

谁在说话？谁的话语

向我叙说你的事情？大片黄花……

你，旧木门，黑暗之光。

此刻已是将来，破碎的，完好的；

风，早已挖出崩解成

各种元素的骨头。你讲这些，

本质的，空的，足音还在  

    “来，我们一起跑过菜地，

     走到那个风吹死人头的弯路口”

那脚步——

我早年的

词语，影子花。八月的

透骨草，在你染红的指尖上轻轻一弹

果荚破裂，种子飞出。呵，

随风落地的人，一桌拿着白亮的骨勺。

他们流年不利，眼睛的细缝里

还飞着蝙蝠，落出砂质的红土。

关于他们，记忆也被抹去。

你说，那是村庙里来来去去的供养人

手拿灰刀，一年年

刮去我们脸上衰败的泥墙。

   “小心，别打碎了

    那只碗，妈妈会生气的”

静静的红土路

暗血流淌。这惯常的

纯净到不沾人性的橘红色黄昏

从不让人吃惊，一桌人坐着，

而秋天露出万物的骨头。

事多。家事与人，

你把针头线脑翻出来，

我们，粗色已亡，细色

何在？细色，——时间下面，

泥土下面，那白皙的一堆？

     “这惯常的

      纯净到不沾人性的橘红色黄昏……”

仿佛一种救度。

血变暗了，可以生活，

在门内，在黑暗里；

而风，这拾骨者，捲起一切

投进那血色的轮辋。切莫轻易说

骨髓已落入伤悲。那边

有我们的红土路。你曾踢着

树叶，奔跑在牛角和尖尖月角的光亮之间，

那光细小，而词语从未变暗。

你说来追我。好，我十六岁的灵魂

用韵脚走路，顶着风

     “把柴捆抱来，站上去

      点亮那盏风雨灯，挂在水缸上面”

灯下，一簇簇

影子花。她比你高大，你站树下，

她落你脸上，就这么落着，细细碎碎的。

当人性不能指望自己，

这土地，又留给我们什么？

说色空的人，心中有法；

你没有，你用什么拯救你的时间？

     “跟不上了。你穿红袄，

      我灰地白字，那字花像你五月刘海。”

这些说不上来，

大地、根源和本色。活着

而存在破碎，仿佛你

不曾出生。那就把疑问留给

自己。我们再也没有别的承继之物。

我们能说话，仅此。可又有谁

敢问万物，语属何缘？

语言啊，我携着你走，还有时间

拾针採花。走着，就有话语，

就有生命，色彩和月海的飞沫。

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